Вивиан Дамор-Блок : О боге, церкви и политике

Я не ведал азарта игры на рулетке, 
Не выкладывал карт на шершавом зеленом сукне. 
Не искал себя в дыме чадящей пипетки, 
Не нашел вдохновения в терпком душистом вине. 

От волненья дрожащими мокрыми пальцами, 
В темной спальне, на хрипло скрипящей софе,
Пьяной девочки скромно-нарядное платьице
Не швырял на потеху жестоко-трусливой молве. 

Я, как денди, в небрежно повязанной бабочке, 
В старомодном костюме с дрянной папироской во рту,
На задрипанной старенькой ломаной лавочке
Тщился выжить в как будто морфийном бреду. 

Неужели позорное рабское семя пустило
В душах корни до самых глубоких тоннелей метро?
Пусть игла никогда не меняет винила,
Но горчит с каждым днем православный кагор. 

Потому что поэзия ныне не стоит ни цента
В мире, где каждый сперва заглянет в прейскурант,
Чтобы вычислить точную прелесть момента
И понять кто ценней — Адам Смит или Кант.

Пост-пост-постмодернистское виденье мира - 
Пустота в головах возрождает нацистский салют. 
Увлеченные пляской развратного чумного пира, 
Мы обиду и страх возвели в абсолют. 

И шатаясь под ношей несбывшихся судеб,
Брел, оставив под утро притихший кабак, 
Блудник, наркоман, алкоголик — и первый из судей, 
Спотыкаясь о некупленые чучела собак.