штурман Эштерхази : Предъявы.

Мы – в другой системе координат
неправильные числа,
парное мясо судьбы
на изрытой шрапнелью —
как оспой — передовой,
где «божественный ветер» —
камикадзе здравого смысла —
вдруг таранится —
фюзеляжем в фюзеляж —
пустотой.
Окунаешься в неё,
как свежий огурец —
в бабушкин старинный
рецепт рассола
и уходишь всё дальше в глубину,
чтобы постичь
самое дно.
Вспоминаешь отчего-то
на доли секунды
предсмертный танец богомола,
и всё кругом
превращается
во «всё равно».
Чтобы это понять,
не нужно становится
монахом
и уходить в монастырь,
не нужно соблюдать
постовую
диету
и изучать
международное право.
Сидишь ночью в лесу
возле костра
и пьёшь чифирь,
а кругом весна
кидает тебе
предъявы.