Кнут Пряников : соплежуйство

Говорят, после 35 деградируют. Мне 36, и я продолжаю умнеть. Во всяком случае, не глупеть. Нахожу новые ответы или просто ответы на вопросы, которые раньше даже не задавал себе.  И всё чаще думаю: а нахуя? Нахуя небо, нахуя весна или осень, нахуя старушка бросается на дорогу, торопясь перейти перед машиной дорогу куда-то и на тот свет. Нахуя ребёнок сидит в песочнице и нахуя другой отбирает у него ведёрко. Нахуя их мать-шалава изменяет своему мужу, которого любит, а он, скотина, пьёт через день и ебёт соседку Люську. В общем, о смысле жизни думаю.

Размышлять о бренности бытия имеют право отшельники, пубертатные школьники старших классов, люди с разбитым любовной трагедией сердцем и, конечно, я. Почему я и почему конечно – не знаю, этими вопросами задамся чуть позже, на пенсии например. Если серьёзно, то страшно. Сначала нет Деда Мороза, после узнаёшь, что нет не только его, но и девушки с глянца – отфотошопленные сука-блядь проститутки, у которых в жизни на ногах щетина, а на роже прыщи. Затем, присунув своей первой, улавливаешь странный запах – то ли рыбы, то ли солёного чая, хотя ждёшь-то что пахнуть она должна розой. Фиалкой, в крайнем же случае. А оказывается, что еблась она до тебя и будет ебаться после, слова её про любовь до конца, до гробовой доски, до внуков – ложь, пиздёжь, провокация. Когда после универа  с энтузиазмом приходишь на службу, пышешь идеями, работоспособностью и горишь блеском в глазах, но тебя задвигают, и назначают на повышение тёлку, которая глотает у шефа. И ты снова думаешь: а нахуя это всё? Нахуя? Дед Мороз, тёлка с любовью, незаменимость на службе, ну и, так далее. У каждого же своё это нахуя.

Везёт тем, кто вовремя женится. Им не до вопросов уже. Повесят ярмо на шею, жена дрючит, дети ебут мозг, все орут и требуют, требуют, требуют. Женатые постоянно всем чего-то должны, живут, блядь, во имя долга. Какая им нахуй бренность бытия, думать некогда, забот полон рот: памперсы, новая шубка жене, выплатить в срок кредит за Форд Фокус. Не до смысла жизни, короче, у них борьба за существование. И, может быть, оно к лучшему, так же легче.

Если говорить о жизни, абстрагировавшись от существования, то смысла её два. Иных не вижу. Первый – жить, чтобы жить. Не влача, а наслаждаясь, выпивая по капельке каждое мгновение бытия, ощущая его тонкий вкус, аромат. Нахуя ты живёшь? Я получаю от этого удовольствие. Буддизм, вайшнавизм, созерцание йогом рассвета в горах. Мечта любого планктона – дауншифтинг, но для которого не нужны Гоа и прочие вычурные атрибуты. Достаточно просто послать всех в пизду и понять, что никому ничего не должен. 

После принятия для себя такого решения, жизнь становится удивительна и прекрасна. Удивляет мыс Горн и Килиманджаро, одинаково радует распускающийся бутон и летящий по холодному осеннему ветру жёлтый кленовый листок, все женщины вдруг верны и готовы по первому же звонку, а карьера – ну и карьера тоже. И эгоизм этот – не суть от лукавого, а принятие гармонии мира, где на самом деле всё сон, а ты его повелитель.

Второй, возможно для некоторых и противоположный, смысл жизни в любви. Которой, как факт, нет. Есть сказки, в которых спящая красавица просыпается от поцелуя и живёт счастливо до умерли в один день. А в жизни любовь – война. То, что мы принимаем во всяком случае за любовь. Каждый, пытаясь скрыть эгоизм, – в том числе, от себя! — стягивает одеялко с любимого. Ну он же любит, ну он же должен! А я люблю так, что ничего не должна и не должен. У меня же такое великое чувство, блядь!

Да ну нет, не надо вспоминать литератур и поэзий, бред это всё собачий. Анна нырнула под поезд не от любви, а от безысходности, Наташа Ростова вообще вышла замуж за Пьера, а Ромео с Джульеттой кончили себя под воздействием прыщавого расстройства личности. Даже Мари де Крэссе отказалась от Гуччи сука Бальони не от любви, а от страха. Нет примеров настоящей любви, любой, если разобрать его на составляющие запчасти, подло сведётся к «а как мне лучше».

Но ответ есть, есть пример той любви, которую имею ввиду. Дали его две тысячи лет назад, сказали, чтоб возлюбили ближнего как самоё себя. Бескорыстно, не требуя суетного, за то, что ближний этот просто есть. Не уверен, что такое возможно, не встречал пока прецедентов. Тем не менее, почему бы и нет? Такая любовь, как цель, вполне может стать смыслом жизни. Правильным смыслом. Очищающим. Хотя, по щекам конечно будут хлестать от души, материального счастья никогда уже не случится, но не главное ли, чтобы гармония была в сердце?