Поэт Пупкин : Клубная жизнь

К клаве
руки неведомой силой
припаяны.
А может, усталостью —
поди разбери в этот час.
Снова ночь новичков
и завсегдатаев
в клуб принимает
ищущих и неприкаянных
перегаром и дымом.
Кого-то до гроба,
а кого-то лишь так — про запас.
Сдвиги по фазе лунными фазами
сдобрены,
где каждый в сердечной камере
болтает
окрошку своих словес
взглядами в пустоту,
самовыкраиваньем себя из всего,
мыслями —
поровну злыми и добрыми,
с воркованьем голубинным рассвета
плохо соображая,
зачем в эти сути
эфемерные
лез.
Спазмы и рвота. Рваные сны —
закадычные.
Реальности — если это реальность- ломтик очередной -
лезвием
поперек глотки.
Вся новизна,
все, что думалось,
тухлой
тут же
отдает
вторичностью,
чем-то
уже другим
до тебя
отдуманным,
сотни раз чужими
мозгами изжеванным
в тишине этой
всепожирающей
жизни ночной.
Будни.
Безвременье.
Истины скользкие поиски
в складках сознанья,
подкорки —
до боли,
до дробного стука в висках.
Мысли
перемазаны кляксами
абортов, ошибок,
смяты
и другими мыслями
скомканы —
пали жертвой
своих же
когнитивных происков.
Я и мы?!
Ты и я?!
Жизнь и смерть?!
Тусовка коматозников.
В этом клубе ночном,
наверное,
такой устав
в веках.