Дюжина ножей в спину революции : Бабочки

… А теперь эти бабочки, суки, в моих шкафах
Всё колотятся в дверцы, шуршат, не дают уснуть.
Им наверное звёзды мерещатся там, впотьмах,
Или просто от скуки гоняют ночную жуть.
Притащились из лета ко мне и зовут своей,
Возражать им — бессмысленно, спорить — какой резон?
Всё равно не втолкуешь — не будет вчерашних дней,
Нам давно объявили — для бабочек не сезон.
Что с того — ну летала…
Был каждый второй крылат,
Засыпала в руках твоих словно живая брошь,
Восхищалась, вдыхала пленительный аромат,
И пила поцелуи нектаром из цветолож.
Было дело…
Сама насадилась я на иглу,
Разлеглась на листе бумажном в сухой ковыль…
Нет, альбом не заброшен, он просто стоит в углу,
Иногда, по субботам, с него ты сдуваешь пыль.
Облетели чешуйки, на крыльях рисунок стёрт,
А ведь дерзким прикосновеньем был каждый взмах...
… У кого-то — скелет в шкафу, в табакерке — чёрт,
У меня — безсезонье.
И бабочки там, в шкафах.