: Овер-драфт (1 часть)

Стрелочка курсора бесцельно прыгала по экрану пыльного монитора. После плотного обеда в офисной столовой глаза закрывались сами собой. Майское послеобеденное марево убаюкивало. Чтоб не уснуть прямо тут, на рабочем месте, среднестатистический тридцатилетний менеджер Колокольчиков Дима уныло бродил по интернету в поисках сетевой развлекухи. Порнуха, понятное дело, была заблокирована, ровно, как и все социальные ресурсы. Оставалось только просматривать новости шоу-бизнеса и спорта. Когда и это было проштудировано, Дима принялся наобум втыкать в яркие рекламные баннеры, предлагающие всяческую муть, начиная с увеличения члена и заканчивая удалением царапин на автомобиле, с помощью волшебного карандаша. Потом Колокольчиков изучил происхождение собственной фамилии (совсем незатейливое, кстати сказать). Далее решил по паспортным данным узнать все о своей жене – Наташке. Так обещала реклама. Хитрый сайт за всю Наташкину подноготную велел сбросить смс на короткий номер. Ага, хуя вам, а не смс. Нашли идиота. Я и так про эту дуру все знаю: тоненькие сигареты «Glamour», дневной сериал, вечерний «Дом-2» — вот и вся ее подноготная. Родила двух девок-погодок, бледных, как картофельные отростки. Сидит в вечном декрете, ни хуя не делает, жиреет. Целыми днями по телефону пиздит. Или с такой же овцой Нинкой или с придурковатой тещей Зоей, блядь, Павловной. Рассуждают, выгонят имбецила Венца с проекта или оставят. Уродится ли в этом году на даче дайкон или его тля побьет. Подноготная, бля. Насмешили… Хорошо хоть борщ на плите, рубашки-брюки выглажены, раз в неделю ноги расставляет, и то ладно.

Тут внимание Колокольчикова привлек тотально черный баннер в углу какого-то совершенно развлекательного портала. Уж очень эта чернота контрастировала с буйством цветных пикселей вокруг. Что это, ептыть??? «УЗНАЙ ДАТУ СВОЕЙ СМЕРТИ. УСПЕЙ СДЕЛАТЬ ВСЕ, ПОКА ТЫ ЖИВ. НЕ ОТКЛАДЫВАЙ НИЧЕГО НА ПОТОМ» — приказывали с экрана ровные белые прямоугольные буквы на траурном фоне. Вот, уроды, надо же, и на этом бабки рубят. Небось, опять эсэмэску запросят на короткий номер. Ничего святого.
Дима лениво навел курсор на невеселую замануху и щелкнул левой кнопкой мышки. Ну вот, конечно. Начинается: «Введите номер Вашего мобильного телефона». Ну, пожалуйста, ехидно подумал Колокольчиков, нате, не жалко. Мобильную связь оплачивает контора. Что там дальше? Ага. «Заполните поля:
1. ФИО.
2. Дата рождения.
3 Место рождения»

Ну, черт с вами.

Колокольчиков Дмитрий Олегович.
15 января 1981 года,
Россия,
Тульская область,
город Алексин.

И что теперь? Куда смс слать, сколько рублей с меня снимут без учета НДС, ехидничал про себя Дима. Время шло, а эсэмэски все не было. Ну-ну, ухмыльнулся напоследок Колокольчиков и стал собираться домой. Хватит на этого жирного комерса въябывать, подытожил свой рабочий день менеджер, прежде чем телефон оповестил его пронзительным двойным сигналом о входящем сообщении. Что-то долго реагировали. Или опять Наташка-дура просит в магазин заскочить — хлеба, бля, или каких-нибудь кефиров с йогуртами купить. Жопу лишний раз от дивана не оторвет. Каждый день одно и то же.
Колокольчиков с раздражением, сильнее необходимого, нажал на экран своего «Самсунга». Конвертик сообщений открылся лаконичным текстом: «Дмитрий Олегович. Дата Вашей смерти 22 сентября 2012 года. Успейте сделать все, пока Вы живы»Что за хуйня? Тяжелая ледышка перевернулась внутри Димы, на уровне правого верхнего ребра, царапнула где-то сбоку, поднялась к горлу, стянула на секунду дыхание и опустилась молниеносно куда-то в район паха. Колокольчиков сглотнул и присел. А где просьба о пересылке смс на короткий номер? Я же ничего не отправлял! Дима еще раз перечитал сообщение. Стало как-то совсем нехорошо.
Отбросив в сторону почти уже собранный портфель, Димка метнулся к телефону. Набрал по внутренней связи номер кадровички Ленки Велиховой. Он с ней был в приятельских, почти дружеских отношениях. На прошлом корпоративе он ее даже отправил домой на такси за свой счет. Ленка была неприлично, с ног до головы, густо облевана свекольным салатом. Дима никому не говорил об этом конфузе. Молодая кадровичка была ему благодарна за молчание. Колокольчикову казалось даже, что та в него была тихо влюблена.
- Привет, Лен — искусственно бодрясь, поприветствовал девушку менеджер.
- Здравствуй, Дим – ответила тихим голоском работница отдела кадров. Колокольчиков даже сквозь телефонную трубку почувствовал, что девушка покраснела.
- Слушай, Лен, помощь твоя нужна. Возьми, пожалуйста, личное дело Михалыча.
- Завхоза нашего?
- Ага, его. Глянь, где и когда он родился. Мы с ним зёмы, кажется. А то работаешь бок о бок… — не зная, что врать дальше, лепетал Колокольчиков.
- Таааак – игриво протянула Лена – Камышин Сергей Михайлович, восьмого октября семьдесят второго года, место рождения город Тулун Иркутской области.
-Спасибо, дорогая. С меня тортик – быстрее желая закончить диалог, бросил напоследок парень.
- Да ладно – стушевалась Велихова.
Так, так, так. Где эта реклама черная? Ага, вот. Заполняем. Камышин Сергей Михайлович. Так, Тулун, семьдесят второго… Оп. Ушло.
Колокольчиков откинулся на стуле и застыл в ожидании. Капли пота щекотали виски. Он нервничал. Тын-тын! Вот оно! Димка жадно, шевеля губами, стал, читать сообщение: «С Вашего мобильного телефона уже была заказана данная услуга. Извините». Вот, черт! Не подумал. Хотя, что это он? У него же «DUOS». На две симки. Колоколчиков с разгона подкатил на стуле к компьютеру и начал по новому вводить камышинские данные. Но уже на другой номер.
И снова минуты мучительного ожидания. Проходившие мимо коллеги звали бледного Колокольчикова домой, но тот сидел неподвижно и только вяло отмахивался рукой. Через пять минут пронзительный сигнал разорвал тишину пустого уже офиса. Колокольчиков дернулся, прильнул всем своим взором к экрану и прочитал: «Сергей Михайлович. Дата Вашей смерти 6 августа 2012 года. Успейте сделать все, пока Вы живы»
Все понятно, расслабился Дима. Чья-то нелепая игра. Глупый сетевой розыгрыш. Баловство сопливых начинающих хакеров. Всем, без разбора, пишут близкую дату смерти. А потом, небось, придет сообщение с просьбой все-таки отправить смс на короткий номер для изменения даты смерти. Или что-то в этом роде. Смешно. Как это два молодых, здоровых мужика могут умереть в течении одного месяца? Да, не особым разнообразием отличаются мошенники, подумал менеджер и с притворной легкостью зашагал в сторону выхода.
***

Но настроение было бесповоротно испоганено этой дурацкой игрой. Дома Колокольчиков лишь вяло поковырял вилкой приготовленный Наташкой ужин, много курил и ни с кем не разговаривал. Сообщения больше не приходили, на душе было муторно.
Тут пришла в голову мысль — надо еще чьи-то данные послать. Если опять предрекут близкую смерть, то точно — лажа. Можно будет и уснуть спокойно.
- Наташ, твоя мама какого года? – обратился впервые за вечер к жене Дима.
- Хорош зять-не хуй взять, – процитировала народную мудрость жена — Пятьдесят шестого. А что?
— Она же в июне родилась? Напомни число. Сюрприз хочу ей ко дню рождения сделать – хитрил муж.
- Ты? Сюрприз? Не смеши мою жопу. Двадцатого она родилась, олух – хмыкнула Наташка.
- Сюрприз, сюрприз. Вот посмотришь.
Только на чей же номер заказать услугу? Не на Наташкин ведь. Колокольчиков представил, что будет с женой, если она прочитает сообщение — «Зоя Павловна. Дата Вашей смерти тогда-то, тогда-то" Готовьтесь, типа… Не вариант.
- Наташ, дойду до «Пятерочки», сигареты забыл купить – крикнул супруг в сторону балкона.
Обратно донеслось невнятное Наташкино «угу». Жена прикуривала очередную сигаретку.
Переобувшись в резиновые сланцы, Колокольчиков помчался к «Пятерочке», покупать новую сим-карту.
Когда вернулся, все уже спали. Дима еще по дороге домой, на ходу, активировал новую симку и уже готов был узнать дату тещиной смерти. Ринулся, не разуваясь, к компьютеру. Выдохнул. Щелкнул по сохраненной ссылке уже знакомого ресурса.
«Сервер не находит данный сайт. Попробуйте проверить правильность….», и так далее — выдал ему компьютер на английском языке. Колокольчиков еще несколько раз попытался войти на сайт. Безрезультатно. И утром на работе тоже ничего не получилось. И через день не получилось. И не получилось больше никогда.
***

Завхоза Камышина убило током утром шестого августа. Зачем он полез в эту подстанцию, так никто и не понял.
Около десяти вырубило электроэнергию на складе выдачи товара. Простаивали наемные автомобили. Народ нервничал. Штатный электрик Вася опаздывал на работу по причине воскресного загула с армейским дружком. Звонки Михалыча еще не до конца протрезвевший электрик игнорировал. У Васи даже сил не было дотянуться до сотового телефона. Весь отрицательный энергетический поток брани от жаждущих своих процентов менеджеров, от воняющих пОтом, простаивающих впустую водителей, от заждавшихся оплаченного товара клиентов вылился в то утро на Камышина. Ну, а на кого еще? Он же там по хозчасти главный. И Васе-электрику он командир. Пусть и разбирается с этим.
И зачем он полез в эту подстанцию, недоумевали менеджеры, водители и клиенты, обступив плотным любопытствующим кольцом камышинский труп. Волосы и усы Михалыча были основательно, почти до корней, обожжены. Лицо застыло в ужасающей гримасе. Эдакая смесь болевого шока и недоумения. Как-будто Камышин вопрошал — «Как так? Этого не могло произойти со мной! Вы, че, ребята?!»
Из-под серой форменной робы унылыми змейками выползал сизый дымок. В воздухе витал запах обгорелой кожи. Так же воняет на кухне, когда обжигаешь куриную тушку на газу.
Толпа была напряжена и молчалива. Ждали приезда скорой и полиции. Девушки закрывали ладонями глаза, но не расходились.
Колокольчикова резко затошнило, голову повело кругом. Сначала по часовой стрелке, затем в обратную сторону. Ноги подкосились безвольными веревками. Нарочито траурную тишину окружающего пространства всколыхнул звук удара Димкиной головы о металлический стеллаж.

Откачивала Колокольчикова от обморока все та же приехавшая за завхозом скорая. Остро и колюче запахло нашатырем.
Надо же, а всем казалось, что этот ведущий менеджер отдела продаж канцелярских товаров довольно крепкий и совсем не впечатлительный мужичок. И тут, вдруг, раз и в обморок.

Колокольчиков, хоть и стер уже давно те дурацкие сообщения о смерти, но дату — 6 августа — запомнил хорошо. А еще он запомнил другую дату – 22 сентября. Дима в уме что-то быстро просчитал и понял – ему осталось жить полтора месяца. Как только он это осознал, грохнулся в обморок второй раз. Хорошо хоть скорая с трупом Михалыча еще не успела отъехать.
***

Ослабевшего канцелярского менеджера отправили домой на офисной «Газели». По указанию самого босса.
«Что делать? Как жить? Как убежать, ускользнуть?»- галопом неслись мысли в голове очумевшего Колокольчикова. На ватных ногах доплелся до квартиры. Никого.
На автомате плеснул себе полстакана коньяка. Потом еще столько же. Горизонт потихоньку начал приобретать более четкие очертания. Тучи расходились.
- Что обычно в таких ситуациях делают люди? – пытался привести в порядок мысли Дима — Ну, те, которые смертельно больны раком, лечатся. Те, которые в камере ожидают смертельного приговора – молятся и …ожидают дальше.
Ни один вариант не подходил под его ситуацию. Молодой человек еще на четверть заполнил икеевский стакан янтарной жидкостью.Выпил одним глотком. Грызнул яблоко. Стало совсем хорошо.
- А, хули – продолжал полет своей охмелевшей мысли Колокольчиков, наполняя очередной порцией посуду — полтора месяца, зато можно делать все, что душе угодно. Все, о чем мечталось, но не смоглось. Не смоглось по сотне причин. Мораль, деньги, осуждение близких, карьера. Теперь можно на все плюнуть! И не так уж это и мало — полтора месяца. Дверью напоследок так хлопну, что весь мир содрогнется. Я еще им всем покажу, как умирают большие люди. Я им всем покажу, суки!
Димка, покачиваясь, пошагал ко встроенному шкафу. Там, за ящиком с нижним бельем был вмонтирован в стену сейф. Колокольчиков пересчитал наличность. Двести восемьдесят тысяч. Копили на ремонт. Золото брать не стал. Некогда ему было возиться со скупками и ломбардами. На пластиковой карте еще тысяч двести, плюс овер-драфт полтинник. Только какой теперь овер-драфт. Теперь вся жизнь его оставшаяся — сплошной овер-драфт.

(продолжение следует)