Бабанин : Про любовь, но не на Конкур-с!

На холодной полке морга
Спит душа, устав от боли
Ты теперь – невеста Бога
Я – четвертый в карамболе

Я раскаюсь, если хочешь
Жаль, что ты уже не слышишь
Я орал, что было мочи
Тишина… И тут я лишний

Там – бессмысленность вопросов
Здесь – никчемность слез и горя
Ты ножом срезаешь косы
Я же растворяюсь в море

Все, как в жизни – мы чужие
Даже здесь, под крышей морга
Ты – взведенная пружина
Я – бескрайняя дорога

Дотянуться бы рукой
До твоих помятых крыльев...