Антоновский : Петербурхъ

Этот город засохшим пирожным плывет по болоту.
На главном проспекте тут сношаются, двое юных представителей человечества – самец и самка человека.
Он создан для этого. И только для этого. Этот город. Этот Невский проспект. Это функция, это вибрация, это зов – проклятого пространства. Ночами он шепчет, несчастным, обезумившим пешеходам. Сношайтесь на мне. Трахайтесь. Оплодотворяйте болото.
Лукавый, назвал этот город Культурной столицей – столица Разврата, столица бессмысленной пышности. Зловещая, обветшалая. Но где культурная? Никогда. Рассказывайте про культурную столицу первоклассникам на уроках краеведения. Зомбируйте их раболепными причитаниями напуганного Пушкина из “Медного всадника”
Этот город прекрасен только в шторм, в лютый ливень, когда на зловещую тьму в золотом электричестве, сложно взглянуть, налитыми небесной стихией глазами. Взглянуть и не разглядеть в помехах дождя, мрачные разнузданные ритуалы, по зову Невского.
Здесь сношаются каждую ночь, прямо на улицах, на каменных мостовых, на фоне гнилых сахарных тортов, которые кто-то называет дворцами. Здесь истово тешат плоть, среди невских ветров, и болотной мошкары, которую считают людской толпой.
Здесь царь, лошадь и змея. Втроем. Смеются по ночам, и от их хохота содрогаются черным шифером, поехавшие крыши. Здесь мосты разводят пасти в недоумении, чтобы запереть на островах, случайно заблудшего путника. Чтобы у ночи было больше времени сожрать его без остатков. Добро пожаловать в готический тупик, усыпанный костями и пеплом. Кто сказал вам что это культурная столица? Кто? Кто? Кто заманил вас сюда несчастные. Бегите. Бегите пока не поздно. Воспользуйтесь шансом. Ритмичными тинейджерами он открыл вам своё лицо.
Где ты БЭТМЭН!
Где ты Бэтмэн!
Кто победит этот Готем? Где ты Бэтмэн? Где в каких ебенях летаешь ты?
Не дает ответа. Молчит. Не существует. Бэтмэн.
Доброе утро, ночь.
12 год путинской России. Санкт-Петербург.