: Грибы Берсерка

Вечер плёл сеть свою и над городом плыли посты:
облаков, миражей, голосов. Мир до первой звезды
был капризным ребёнком, что требовал внешних сует.
Ночь придёт, успокоив прохладой безлюдья проспект.

Я оделся и вышел — так тени спешат на войну,
так подводные скаты глядят на небес глубину.
Словно снятое скальпом льняное волос полотно -
всё стремится к финалу, желая облечься в одно.

Кто валькирия здесь, кто эриния здесь, кто здесь кто?
Я открыл три страницы, закончился тем первый том,
во втором было то же, но мельче и гаже был текст,
присмотрелся к толпе — их так грубо разводят на секс,

на дешёвое пиво, на лесенки тухлых карьер,
на тупые просмотры TV, дорогой интерьер,
на смешки в подворотнях — записки влагая им в рот
толпократия — голем, как чей-то холодный расчёт.

Место богу — не здесь. Лучше — Мао цитатник открыть,
лучше — маршем коричневым к солнцу спешить во всю прыть,
лучше — мантру горланить, что — узок игольный просвет.

Я отстал от толпы, я блюю цианидом газет.


Я смешон, словно якорь для шторма, фонарик для тьмы,
но во мне стало пеплом — смиренное, бледное мы.