kirdos : Как можно больше сухих веток.

Это странное чувство, когда стоишь на берегу серого, как асфальт, моря, а в голове начинают просыпаться мысли. Копошатся там, как крысы, и выстраивают четкую иерархическую лестницу. Тебе остается только прислониться к балкам пирса и ждать, пока они не выяснят, кто же настолько хорош, чтобы отхватить самый большой кусок мозга. Ждать. Ждать и пытаться понять, почему за столько лет травли эти твари по-прежнему царапают изнутри черепную коробку и лязгают гнилыми зубами, вызывая под левым глазом нервный тик. На такой случай хорошо бы иметь непочатую бутылочку текилы. Это не убьет их, но остановит на какое-то время.

В этот момент Хронос меняет правила игры. Часовые стрелки больше ничего не решают. Время состоит из маленьких кусочков порой ничем не связанных мгновений. Их вальяжно отсчитывает потемневшая за день волна ровно с такой периодичностью, с какой прикажет море. Как только это происходит, ты становишься потерянным для общества. Другие смыслы, другие категории. В такой ситуации больше всего хочется, чтобы бутылки и сигарет хватило как можно на большее количество мгновений, а где-то там, пусть даже на другом конце Земли, был хотя бы один человек, который мерит и чувствует ход времени ровно так же, как и ты. Тогда все вдруг обретает смысл.

В голове остается только одна мысль — нужно собрать как можно больше сухих веток и разжечь сигнальный костер. Огонь должен быть настолько сильным, чтобы опаливать чайкам крылья, а песни настолько громкими, чтобы сам Господь Бог начал стучать по батареям. И тогда появится маленькая вероятность того, что люди, настолько же дикие сердцем, как и ты, заметят его и придут на сигнал.

Но, сидя на остывающем песке, лишенный сил, загипнотизированный удавом кролик, ты не можешь отвести взгляд от воды. Просто пялишься вдаль, опрокидываешь бутылку, садишь сигарету одну за одной и жалеешь, что под рукой нет чистой бумаги и заточенного карандаша. Тогда крысы начинают прорываться. Одна за другой. Каждая последующая мысль задерживается в голове меньше предыдущей. В висках начинает стучать, а по спине прокатываются холодные капли пота. Текила больше не работает. Ты можешь влить в себя всю бутылку залпом, но гарантированно побредешь домой вдоль канатной дороги трезвый, как стекло. В глазах будет читаться ужас, тело будет знобить, а ноги начнут подкашиваться, так как с каждым новым ударом волны о берег море передает тебе частичку себя. А она чертовски тяжело усваивается испорченным городскими выхлопами поцем вроде тебя.

Сумерки быстро превращаются в ночную мглу. Все потеряно, эйфория сменяется отчаянием. Но именно оно позволяет тебе постигнуть великое счастье от того, что кто-то опускает на твое плечо холодную руку и зовет тебя домой, обещая, что все будет хорошо. И ты веришь. А это значит, что завтра будет еще один шанс. Это значит, что завтра вы вернетесь сюда снова.