Настасья Сусликова : не наша очередь

За ветхими закрытыми дверьми,
В полах, где прогнивает половица.
Мы тонем в леденеющей крови,
Ища на дне стареющие лица.

Они уходят, оставляя нить,
Которая крепчает с каждым годом.
Приходит время. Все должны испить
Бокал вина, подаренный нам Богом.

Бокал последний выливается в сосуд
И наполняет до краев безумством чашу.
А те, кто исчезали — просто ждут,
Пока подходит очередь не наша.

Пока не нам поднос с заветным зельем,
Пока не мы готовы умереть,
Еще не нам холодные постели
Собрались утреннюю панихиду петь.

Еще не наши заметают снегом
Следы озябших и разутых ног.
Не наш черед нырять с размаху и разбегу,
Губя при этом жизненный росток.

Не в этот миг просить за всех прощенье
И холодеть на сказочной земле,
Захлебываясь в страсти жажды мщенья,
Не понимать, что на последнем ты стоишь одре…

И нам нельзя ослабить хват синицы.
Нас завтра ждут великие дела!
Выходит, зря пытались отзвониться
По нам в ночи последние колокола.