max_kz : Торт со стразами

Фуршетные столы заставлены бокалами с вином, едой на зубочистках и нарезанными ананасами в виде рыб. Вечеринка? Бал у Сатаны? Красивые девушки в парче и вечерних нарядах шли конвейером, минуя гардероб, и поднимались по широкой лестнице на второй этаж. Огромный, во всю стену, плазменный экран показывал то, что творилось в другом зале: общность людей кишела вокруг столов, создавая лёгкий гул. На третьем этаже столики с мягкими диванами, их заняли особо важные гости. Не успел стать богатым – будешь бедным, не успел стать счастливым – будешь несчастным, не успел стать мёртвым – будешь живым. Сейчас так. В России всегда так.
Я и не шёл на этот бал. Несколько часов назад был в одном из городских баров, там проходила выставка одного малоизвестного фотохудожника (большие чёрно-белые фотографии на картонных основаниях), я ел яичницу прямо из сковороды, курил сигареты и пил в одиночестве водку. У тесной стойки бара угрюмо толпились фотохудожник с бородой и ещё пара-тройка таких же нонконформистов. Я, вообще, зашёл туда исключительно поесть, ещё не ужинал в этот вечер.
Ищешь, ищешь себя полжизни и вдруг находишь на балу, где всё бесплатно. Зря только водку в баре покупал. Снег, ночь. Может быть, скоро Рождество? Шли девушки нескончаемым потоком, внизу во фраках играли в бильярд, в галстуках и белых праздничных рубашках стояли надменные охранники, лакеи с подносами проносились мимо. Свистнул фотографа (который тоже, как и все придворные шуты, был здесь), отозвался гарсон, учтиво заглядывая в мои глаза. Я махнул рукой – иди, иди, не тебя. Кем предстоит мне быть на этом балу? Не сомневаюсь, что у каждого своя роль. На плазменном экране появились обворожительные полуобнажённые девушки, пытаясь своими очаровательными голосами задать тон этой ночи, позировали фотографу другие. Я – в исландском свитере, светло-голубых джинсах. Кто я? У меня нет в руках ни фотоаппарата, ни микрофона, ни диктофона, ни, наконец, шариковой авторучки с блокнотом. Случайный гость? Я здесь никого не знаю. Ага, рядом девушка! Держит меня под руку, светлые волосы, красивая блондинка, глаза–крыжовник. Удивительно.
Наконец, на сцену вышел конферансье. Как же без него?! Объявил, что вечер начат. А кто платит за бал? На плазменном экране показали следующий зал, огромный торт со стразами выкатили в середину помещения. Этого я вынести не мог! Где-то справа заиграла живая (пока ещё) музыка. Каменные залы. Зачем я пью так много вина цвета крови? Крови именно того цвета, что стекала в опилках под огромным бетонным мостом по желобу для стока крови. Пью слишком много, чтобы держаться на ногах и чтобы уж точно не увидеть кульминацию этой ночи. Может быть, за всё заплачено душами этих людей? Мистика. В кого они превратятся после полуночи? Опьянение унесёт моё сознание. Конечно, немного жалко, что не увижу самого Сатаны.
Большая литература? Затащу свою спутницу в туалет, закрою дверь на замок, поставлю «раком», помадой вдоль одной ягодицы напишу – «Большая», вдоль другой – «Литература», и «войду». Войду в Большую Литературу. «Ах!» – с придыханием скажет она. Не сомневаюсь, что через несколько минут те самые надменные охранники вышвырнут меня отсюда, как в старые добрые времена. В этих каменных залах и в туалетах есть камеры видеонаблюдения.
Начнётся новый год, вспыхнет и погаснет, жизнь заново расставит фигуры на шахматной доске, пригласит…