Pushkin : Полёт шмеля

Иногда бывает что ты чствуш чтото но не можеш выразить это словами…и ты выражаеш это в музыке…
Это очнь приятное чство когда превращаеш себя в звук…ты чуствуеш каждое дыхание звука….ты сливаешся в одно и то же..
И самое страшно что могло случиться это хаос…хаос в мыслях… есть чтото прекрасное но ты не можешь полностью это выразить…и у тебя остаються лиш крохи…..жалкие прекрасные мелодии которые ты не можеш соеденить…

Пальцы ударяли по уже знакомым звукам…и мелодия сочилась из колонок…медленная…перерастающая почти что в гул…дым сигареты жжёг глаза..и слёзы падали на клавиатуру…все штаны в пепле….но нельзя останавливаться….если стряхнть пепел то всё кончиться ..и он сидел с бычком в зубах….сидел и не мог отпустить звук…потом что он знал что если звук уйдёт…но это не повторить….уже почти утро…всё почти готово…последнмй штрих…как голод и желание курить ..смеётся над тобой…..на даже этот смеш чтото выражает.
Новый день…прекрасное настроение…этот композитор написал ещё одну мысль…одно чуство…чуство мелодии которое пожирает его каждый день..и если не выплеснуть это ..то придёться долго сожалеть….сигарета ..бутылка пива…и море цинизма…барьер который не пропускает ничего….который держит всё в нутрии и не даёт выплескнуться там где это не нужно….
- о блять …ну и ночка…- подумал он и глотнул ещё раз…..идя и размышляя о чём то неизвесном ..и пустом…
- интересно бля..вот крвадрат Малевича бля ..великая бля картина..а почему ?..это же хуйня!...почему художников которые пишут всякую хуйню хвалят а музыкантов которые пишут ту же хуйнё хвалят ещё больше…
и тут он услышал- «чёрный бумер чёрный бумер» толпа блюдков чтото напевала бухая пиво ….
Вот бля ещё одна каста нах
Он шёл дальше ..и в его голов пришла идеальная мысль.. повторить Малевича….
Но как пришла так и ушла ..ибо блять если написать трек тишиные то никто нихуя не поймёт блять и мен бля закидают памидорами …а это бля плоха …
Новая ночь..снова те же нартенированые пальци стучат по клавишам выдавая звук…тот же бычёк в зубах…нго чтото не то…мелодия прекрасна..но не соеденима….она идеальна….она её можно слушать часами…но добавить к ней чтото…не получаеться….
- странно..подумал он..и глотнул пива….
Прошёл месяц…создавались новые мелодии..но никак нельзя было написать чтото большее…только частички….
Кровавые руки сжимали сигарету..а разум пытался понять почему ….
Может я накопил слишком много…может хватит ?....нет нельзя….это противоречит мне…..
Новые удары в сету ничего хорошего не придвещали…но мелодии уже сводили сума….
-проклятье ….ну какого зхуя всякая хуйня всегда приключаеться со мной ?
а бля ?ъ
прошёл втрой месяц….а всё не менялось..пиво …сигареты…и тупик….
НА ХУЙ ВСЁ ЭТО НУЖНО ??
Бля…бля….бля…как меня всё это заебало….
Переломанные пальцы ныли от боли…но продолжали долбить по клавишам…
Кровавые следи на стене напоминали о том что ничего не выдет…
Всё кончено….написав последнюю мелодию…написав последний стих….написав последний рассказ…..написав последнюю записку…
Счасливый труп падал с восьмого этажа крича … « а мне всё похуй !! я безысходен!!!» шмяк…и бывшый разум стал пустотой..к которой он всегда и стремился..вспоминаю фразу…»срать подтирать…срать подтирать.» кровавая лужа ещё долго напоминала о нём…..а крест которому он никогда не был верен…..до сих пор стоит около дерева…..на котором вырезана надпись…
«с последней улыбкой»