: Мир - упадёт!

Мир упадёт именами на титульный лист,
может быть, в этом его ощущение цели…

Смысл поэзии в том, что поэзия — шприц,
тот, на который, мы плотно и жадно подсели.
Всё остальное, по сути, не больше чем финт -
поиски темы, эстетики, китча и драмы.
Вены души, содрогаясь, впитают морфин
слов, без которых дешевле затасканной драхмы
наша судьба. Безусловно, от сих и до сих,
мир на листе, даже, главном, увы, иллюзорен.
Хер с ним, и в помощь, допустим что — вскинутый зиг,
руна судьбы.
Отступление?..
Может быть,
sorry...

Гложет желание, значит, и, с пеной у рта,
пень престарелый стремится себя видеть дубом.
Это – поэзия.
Вывод — она наркота,
употребляющий выглядит — глупо и тупо.

Я запускаю в желудок болящего зонд,
целью поставив — диагноз,
(без этиологий).

Делаю вывод, действительно, мир — упадёт.

А имена превратятся в бессмысленность слога.