Полина Репринцева : 78

Город отсекает от человека лишнее,
Выпивает вешнее, окунает в тишь его.
Превращает в здешнего, внешне не отличного,
Но уже не нежного служку анемичного.

И дождями пичкает, и ведет сугробами,
И взлетает бич его над косыми кровлями,
Опускаясь на спины то жарой, то сыростью.
В темных реках глаз его не отыщешь милости,

Не отыщешь жалости, хлеба для голодного,
Бледностью и впалостью щек он метит поданных.
Закрутился ворох дум, черти пляшут весело,
Нет покоя городу в золоте и плесени -

Вырезает тщетное, обрекает слабое,
Он творит, не ведая, что столь предан раб ему.
И в своей обители мы висим распятые:
Сумрачные жители, мраморные статуи.