Ира Сон : «Свеча горела…»

Вы были чувственно милы и так галантны…
И шевелюрою трясли так элегантно…
Держа подмышкой «Шардоне» и «Раффаэлло»,
Являлись Вы на мой порог, едва темнело.
Впиваясь взглядом в декольте, шептали страстно:
«О мон шери, схожу с ума, вы так прекрасны!»
Вы декламировали пафосно и смело:
«Свеча горела на столе, свеча горела»
И распускали шаловливые ручонки.
И я почти уже мурлыкала котёнком,
Вздыхая томно на вечернее светило.
Но от просроченных конфет живот скрутило.
Рванувшись резко в туалет, я обомлела:
В руках остался Ваш парик. Такое дело…
Но не парик, не плешь и даже не конфеты
Для расставанья стали главным аргументом:
Стихи — не Ваши, а Бориса Пастернака…
Идите нахуй, мон шери.
Идите нахуй.