max marx : Август

Асфальт был изборожден шинами.
Деревья стояли тут же – в ночной тишине.
Ты курила сигарету за сигаретой.
И молчаливо смотрела в глаза мне.

Я был пьян немного или просто выпил.
Ты злилась и горделиво отводила взгляд.
Я подошёл и обнял тебя сзади; шепча тихо-тихо:
«Теперь не найти уж нам дороги назад».

И действительно: в мире что-то перевернулось:
В этот самый момент кто-то крикнул «будь здоров»;
Ты не проронила за вечер ни слова, на кого-то злясь,
Что родилась в стране ментов и воров.

Я был пьян немного или просто выпил.
Ты стыдливо опустила плечи ещё чуть ниже.
Я говорил что-то о Бродском и Ницше,
Пытаясь словами стать тебе ближе.

Моя поэзия – не то, что проза.
Да и проза, честно, не Хемингуэй.
Нам достался великий язык писателей.
И страна ощетинившихся крыс-голубей.

7 августа, 2013.