Бабанин : Пиит.

Поэта чморят, а он, как назло, не чморится
Более того, плюет на все официальные лица
А по ночам – на песочке варит кофе с корицей
Нет, не угадали, даже для рифмы поэт не в Ницце

А на квадратной коммунальной кухне
Вместе с соседским котом, пусть одноухим
Да, и еще он пьет, что с того?! Непьющий, брось в него камень
Зато из-под его пера рождаются лед и пламень

Под утро поэт, если благоволит погода
Может пробежаться трусцой, чего не делал полгода
Но не в «штукарь» неподалеку за «тремя топорами»
А, чтобы нарвать цветы и положить их под дверь Прекрасной Даме

Жаль, что его Единственная умерла от лейкоза прошлым летом
Но никто не решился сказать в глаза поэту об этом
Вот и пишет он ей по ночам, пьет безбожно, сочиняя сонеты
И, втуне надеясь на скорую свадьбу, однажды умрет с рассветом…