Бабанин : Сплин.

Поздняк метаться… Но, хватаясь за топор, не забывай, что головы живые
У Клюева (он был поэтом, если что) его женой отрубленные крылья
Взлетели вверх, а вниз летели розы и пели «Я умру в крещенские морозы»…
Примерно этого хотел и я. Но… ты – не Она! Лишь пьяные угрозы

В постели тихо вот уж целый год… Остался нож: он спит теперь меж нами
Как острый молчаливый белый кот. С едва прикрытыми зелеными глазами
И сон без сна – раздолье для обид, ретроспектива затхлого мещанства
А так хотелось лжи, непостоянства… Когда душа с душой не говорит.
Спи! Спит.