Безнадёгин : Пять черно-белых снов

Мои цветные сны все у тебя. Сложены ровной стопкой в комод.
Здесь- лишь первая мировая война, марширующий под пулеметы взвод.

Я- не вставший в атаку, вжавшийся в торф, перепуганный рядовой.
Ты- в подвенечном и под перекрестным. Тебя заберет герой.

Мне останется грязь. Над грязью медленный желтый дым
Ползет, как рука под платьем. Он- шанс не уйти живым.

Пятую ночь ты приходишь под утро. Смотришь. Не сводишь глаз.
Тебя обнимает сильный мужчина. Глупый, дешевый фарс.

Сколько прошло? Три года? Спошлить, посчитать в часах?
Бог на груди, как доктор, слушает сердце, в больничном выводит- страх.

Война лакированной туфлей изящно пинает меня в живот.
Рассвет не взрывается над горизонтом. Шторы задернуты. Птицы не знают нот,

Выводят банальщину. Ты в черно-белом. Молчишь, как в немом кино
На моем прикладе, вместо зарубок, ножом нацарапано «все равно»

Ну что ты уставилась в бесконечном своем далеке, вбита мне в мясо, как шрам?
Я не погибну и скоро проснусь. Ты растворишься. Храм

В котором нам бы венчаться, увы, взорван в тридцать восьмом.
На всех фронтах перемирие. Города прощены огнем.

Краски не возвращаются. Ты, развернувшись, превращаешься в синий свет.
Я просыпаюсь. Срываю шторы. Через все небо, почерком доктора: «Нет».