po_belomu : На полпути от родных берегов

Бриг музейных годов,
Ломая свой позвоночный киль,
На полпути от родных берегов,
Что морских, что обычных миль
Ветра прихотью замер вдруг.

Парус как у старухи грудь
Обреченно на рее повис.
Лишь надежде теперь обмануть
Капитана, матросов и крыс.

Горизонт, что в четыре конца
Без вопроса случился ответом.
Вспомнил юнга чего-то отца,
Его так же мотало по свету.
….
Старый, вечно пьяный компАс,
Провианта склады в пару паек,
И последний придуманный шанс -
Арьергард из казавшихся чаек.