Безнадёгин : Мне говорили, что ей ничего не снится.

Дешевыми сигаретами пахнет мир, сотканный из мажорных нот.
Она смеется, и смех, словно пепел приземляющийся на вату.
Она идет мимо, в ту сторону, где осеннее небо, вспоров живот
Хлещет на землю сквозь жир облаков черною жижей заката.

Она легка. Не пробуйте так же смеяться. Сосредоточена, как игла.
Пыль под ее ногой- золотая пыль. Воздух разряжен. Ее ресницы-
Штрихи на портрете ночи, за которыми — только любовь и мгла
Играют сердцами мужчин. Мне говорили, что ей ничего не снится.

Смерть- всего лишь автограф, роспись, галочка у нее в дневнике.
Жизнь- это ветер над степью и подхваченный ветром кузнечик.
Стихи- попытка к ней прикоснуться. Я задыхаюсь. Она останавливается. У нее в руке
Мой спятивший мир. Она не прощает грехов. Музыка дней- сборник глухих осечек.