Даша Д. : Человек в разрезе

- Вы позвонили в такси "Тройка". Самое дешёвое такси в городе Киеве. Куда машинку подавать?

А вот этого я не знала. Дождь стоял стеной. Юля бегала с зонтом и искала вывеску с номером дома.

- Сорок третий, - кричит сквозь шум

- Героев Днепра, сорок три, - отвечаю диспетчеру.

- Какой, не слышу?

- Сорок три.

- Ждите смс.

Мы с Юлей стоим под козырьком и ждём смс. Голодные и мокрые, в кроссовках и коротких чёрных куртках. Люди бегут, как на пожар. Ещё бы, так хуярит с неба.

- Дальше - Пушкинская?,-спрашиваю и держусь за правый бок.

- Ага, последний адрес.

Я радуюсь, что последний, но до него ещё нужно доехать. Проторчать там пол часа или час, провести беседу. Мы работаем в социальной службе, мы должны следить за благополучием детей в неблагополучных семьях. Ювенальная юстиция в нашей стране существует только на бумаге. Зато неблагополучных семей-полно, только успевай к ним ходить.

- Я сейчас сдохну, - говорю Юле, а смс всё не приходит.
Порывистый ветер шумит в ушах, вода подбирается всё ближе. Холодно. Мерзко. Попробуйте принимать успокоительные и антибиотики, и запивать их кофе, желательно на голодный желудок. А потом как обычно выполнять все свои ежедневные обязанности. Чистить зубы, ходить на работу, выносить мусор. Будет здорово. Обещаю.

Пришло смс с номером машины. Нормальная машина, фольцваген. Хорошо, что не ланос. Жаль, что не порш кайен.

- Куда едем, девочки? - оборачивается водитель, когда мы умостились на заднем сидении. У него шрам на пол лица. Возле глаза, как у черного льва в мультике про Симбу.

Юля назвала адрес, мне захотелось спать. Дорога предстояла долгая, и я рассчитывала отключиться часика на пол. Отдохнуть. Набраться сил. Абстрагироваться. Но водитель начал нас развлекать. Не то, чтобы слишком весело было или познавательно. Просто, он посчитал нужным рассказать о своих былых достижениях.

Два ресторана, пятикомнатная квартира на подоле. Дорогие машины, женщины. А потом это всё накрылось медным тазом. Власть поменялась и его попросили отойти в сторонку. Вежливо, по-хорошему. И он сжёг свои заведения. Оба.

- Это только нам так везёт, - говорит Юля, пока мы поднимаемся по ступенькам на пятый этаж хрущёвки.

- С бандитами ездить в такси? - спрашиваю

- Ну да. Такой хороший дядька. Жаль его, наверное.

- А мне таких не жалко, -говорю, - По сути, простые съемщики. Всё у нас в аренду сдаётся, и кабаки, и квартиры. И девочки сдаются. И мы с тобой сейчас тоже. Только на законных основаниях. А потом нас спишут, как и таксиста. Только нам сжигать будет нечего.

Юля звонит в дверь. Тишина. Звонит ещё раз, открывает блондинистая шмара в халате. Елена Андреевна. Я бесцеремонно вхожу. Можно было выебнуться и достать удостоверение, но я обошлась без формальностей.

- Вы кто, что вам нужно !? - вопит хозяйка, пока я уверенно брожу по её квартире. В грязной после уличной слякоти обуви. Похуй. Нам можно не разуваться. Не в гости пришли. Пока Юля объясняет, что мы из социальной службы я замечаю на кухне большую спортивную сумку. Синюю, сшитую из плащёвки.

В детстве мы с ребятами нашли в нашем парке такую же. Тяжёлая была, большая. Открывать боялись. Это был какой-то внутренний страх, он рвался из глубины. Интуиция? Страх и любопытство. Мы ходили вокруг неё, разглядывали. Трогали крепкие синтетические ручки, отходили в сторону и опять возвращались. Оторвать взгляд было невозможно. Пацаны говорили, что там клад. Драгоценности или оружие. Девочки предлагали позвать кого-то из взрослых.

В итоге нашли самых смелых. Это были я и Пашка. Расстегнули молнии, а внутри лежали окровавленные руки, ноги и голова. Такой себе человеческий конструктор. Собери, если не зассышь. Пашка потом блевал минут десять. Все остальные с криками разбежались. Своей реакции я не помню. Тогда мне было восемь лет.

- А где ребёнок спит? - спрашивает Юля у матери пацана. На их семью жалоба пришла со школы, где учиться малой. Педагоги говорят, что он постоянно побитый, в синяках и ссадинах. Плохо одет, домашнее задание не выполняет.

Престарелая блондинка провела нас в маленькую комнату с облезлыми обоями. Стол письменный есть, кровать есть. Телевизор, приставка. У меня и такого не было.

- Ладно, всё нормально. - говорю Юле полушепотом, - побитый, и хуй с ним. Пацан всё-таки.

- А вдруг это отец его? Так нельзя оставлять. Надо дождаться Петю со школы. Петя же его зовут?

И мы ждём. Юля ведёт привычную беседу с Еленой. Видно, что она пьёт. Елена, а не Юля. Юля тоже пьёт, но редко. А у матери нашего Петеньки явные проблемы с алкоголем. Волосы высветлены дешевой краской, потасканный халат, опухшее лицо.

Я не свожу глаз с сумки. Квартира небольшая, открыть незаметно у меня не получиться. К тому же она стоит под столом, и, кажется, забита доверху. Если тащить, будет слышно. А меня аж трусит, то ли от препаратов, то ли от любопытства. Конечно, там не будет трупа. Скорее всего какие-то вещи. Может, консервация или старые книги.

- Вы отдыхать собираетесь? - спрашиваю, не отрывая глаз от сумки.

- Нет, нет...Это Петина. - говорит Елена охрипшим голосом.

Мы ждём ещё пол часа и Петя возвращается домой. Обычный второклассник. В пиджачке, брюках. Увидел нас и застыл на пороге.

- Привет, а мы тебя ждали, - говорю ему ласково.

Он ничего не отвечает, разувается. Молча ложит портфель на пол. Заходит в комнату, потом на кухню. Мы с Юлей поплелись за ним. Все попытки разговорить пацана оказались тщетными. Он не обращал на нас никакого внимания, как и предупреждала его мать. Долго возился с телефоном и игрушками. Мы уже думали уходить, когда Петя подошёл и взял меня за руку.

- Ты выйдешь за меня замуж? - спрашивает. А на лице серьёзная гримаса.

Я ничего не успела сказать. Только рот открыла, он меня тут же перебил.

- Выходи за меня замуж. А я покажу тебе, что лежит в сумке.