Мурашова Кира : ...

Так странно, непонятно, о тебе
Ни с просьбой, ни с тревожностью писала.
Но плакала. И в этой красоте
Быть может для себя и выживала.

Мне шлось от стужи в теплый дом к мечте.
И я ждала под августвоским небом,
Глотая пыль, из под копыт, что мне
Бросала правда. Только не убита.

Хрепя, закусывая удила,
Я продолжала: "Верю, верю, верю!"
- подстреленая кляча, чуть жива
От боли, вдох держала цепенея.

Но стало быть, поражена.
Матрос внутри в парадном кителе. Над миной.
С единственной надеждой
"Я права. Коль верю, верю, верю, верю, верю..."