Дядя_Яша : Хороший мальчик

Паша умирал.… Без слов. Без боли. Без раздумий. Тихо, спокойно умирал.
Жизнь алым ручейком вытекала из его бочины, проткнутой ножиком. Паша погибал…
Смертельная рана, полученная в неравном бою, насытила молодого человека долгожданными счастьем и радостью.
- А всё-таки, жизнь, - порой, - очень даже хороша, - подумал Павел, лежа навзничь и созерцая на падающий с небес, мокрый снег. – Так бы жил и жил. Но видно, - нельзя…
Паша - умер. Жизнь закончилась. Начались необратимые органические изменения мозга. Началось небытие. Снег прекратился.