-Бося- : Я не поэт

Я не поэт!
Поэтом и не пахну.
Загробный мир,
Увы не ведом мне.

И потому сказать о смерти правду
Я не могу,
Будь даже сильно подшофе.

Летит листва,
Окутана береза
Прогнившим соком
Чрева своего.

А я стою, курю вторую папиросу
В момент смотрю застывший
На баннер Мальборо.

Вокруг зима,
Крещенские морозы.
Кристально чисто
И свежо вокруг.

Но не поэт я,
Я натура сбоку.
Ворую мысли
И бреду на дно.
О, все мы пахнем правдой на морозе
Нас раздевает белена вокруг.
И кто хорош, и кто влюбленный очень
И кто не очень, иль в себя влюблен

Сияя синим, сильно обморожен
На проходящих мимо смотрим чрез плечо.

Я говорил, что не поэт?
И даже им не пахну,
Как бы метелью тело не мело
И лютые крещенские морозы
Не раздевали наго тело моего.