покойница же : Контрабанда

В футляры спрятаны кули.
Бредут контрабандисты:
глаза угасли, отцвели.
И речи не цветисты.

Аккордно ускоряют шаг,
завидев контур базы;
скрипят оркестры в их ушах,
сплошные контрабасы.

«Футляры на борт!» ― вкругаля
работа закипела.
Поосторожней, там, в кулях,
бесценная капелла.

Плевать на дождь и облака:
«Во всякую летаем».
Но это ночью, а пока ―
в кабак. Ну, а куда им?

Ладони стёртые кладут…
«Нас шестеро». «По сколько?»
...как на могильную плиту,
на низенькую стойку

в чумной какой-нибудь «Заре»:
«А ну, подсуетись там».
Давай-давай, им позарез,
плесни контрабандистам.

И пьют, ни слова не сказав,
до дна, чтоб не осталось,
и без закуски. А в глазах
скрипучая усталость.

И шепоток сквозь матерок:
«Да лучше бы в дантисты…»
Но груз в сохранности и в срок.
Они ― контрабандисты.

Контрабандисты матерят
свой промысел, но стойко
везут безумным матерям
груз: два нуля и двойка.