Дядя_Яша : Откуда это?

На полу лежал человек. Мёртвый.
Вернее, – убитый.
Лужа крови, алым фонтанчиком бившая из пробитой головы, текла и растекалась; впитывалась в ковер.
Не понимая ещё происходящее, Григорий поднялся с пола.
— Где это я? — недоуменно подумал он, покачнувшись.
Нечего было непонятно. Вообще — ничего.
Кто он, и как сюда попал? Кто убил человека? Кто этот человек?
Вопросы словно повисали в воздухе, куда бы ни поглядел Гриша… Вопросы из фантомных знаков.
Удивительно, но в тоже время, все казалось очень знакомым. И этот убиенный, и номер отеля, и как он тут оказался… Похожее состояние амнезии, Григорий переживал в пионерском лагере, когда сыграл в «усыпление».
Суть «игры» состояла в провоцировании, острого мозгового кислородного голодания. Участник садился на корочки, делал десять резких глубоких вдоха. Затем поднимался, со сгустившейся кровью, сдавливался на горле и, терял сознание…
Так вот и сейчас, как и тогда, он испытывал это же состояние. Все знакомо, но, цепочка из памяти, была нарушена.
Григорий, наконец, увидел пистолет, из-за которого он, чуть не потерял равновесие. Присмотревшись получше, он отметил про себя, что оружие было какое-то раритетное… Что-то из ритуально-профессиональных…
Григорий еще раз покачнулся.
Мысль о том, что он киллер, вызвала полное отторжение.
И отвращение.
— Как это так! Как я мог убить этого человека?! — потрясённо думал Гриша. — Не может такого быть. Не-мо-жет!
Ощущение себя в качестве преступника, было просто непереносимым: Как теперь жить?
Гриша почувствовал себя очень плохо. Очень-очень плохо.
Не понимая, и не принимая себя, такого социально опасного элемента, у него даже возникло шальное желание застрелиться. Вот взять и застрелиться. Из этого самого же пистолета.
Изолировать себя от жизни, к чертовой матери!
Григорий уже было хотел воплотить свой план в жизнь, и даже протянул руку, как вдруг неожиданно осекся…
— А, что, если это всё подстава? Что если меня подставили? — озарила его обреченное сознание, спасительная надежда.
Гриша решил осмотреть труп.
Толкнув его ногой, он перевернул его на спину… Лицо, показалось знакомым.
Даже как-то подозрительно, очень хорошо знакомым... Кто же это? Кто?
Осмотрев тело целиком, Гриша пришел к выводу, что точно знал его раньше. Возможно, даже дружил. Очень он был похож на него самого, – и возрастом, и, выбором одежды. Даже прической.
Может это двойник? А это покушение? Или нападение? А-а-а может.… Нет.
Не было ответа.
Григорий смекнул, что нужно осмотреть номер, чтобы увеличить информацию.
Переступив неопознанный труп, он направил свои стопы к выходу. Но чем дальше он удалялся, тем сильнее чувствовал необратимость таких шагов. Что-то здесь было не так. Реально, не так.
Казалось, запустился обратный отсчет времени. И если не успеть, разгадать происходящее, конец будет печальным.
Совершив бесславный информационный поход, по комнатам номера, Гриша возвратился в исходную точку дислокации.
— Это сука, пиз…ц просто, какой-то! — раздосадовано резюмировал он. — Вообще ничего непонятно. Вообще — ничего.
В стоя в холодной панике, Григорий отчаянно думал…
Комбинировал, прикидывал, допускал невозможное.
Думал, и – не находил ответа.
Не было ответа.
Стало опять так безнадёжно, что Гриша перестал думать. Начал действовать.
Взяв лежавший на полу пистолет, он передернул затвор, и приставил дуло к виску… «Кончать надо с этим безумием», — решил он. «Кончать».
Случайно взглянув в окно, Григорий увидел Париж…
Вот, настоящий Париж.
Почему же он раньше его не заметил? Вот умер бы сейчас, и без Парижа. Не разглядел бы города.
Гриша опустил пистолет.
— Как чудовищно всё. Как чудовищно, — пробормотал он.
Подойдя к столу, находившемуся возле окна, Григорий устало опустился на стул. На улице бушевал дождь, как разъярённый зверь. Он лил с такой силой, что можно было только различить, мелькание ночных огней. Казалось, надежды увидеть Париж другим, уже не будет… Вообще уже ничего не будет. Ничего… ЧТО?!
Гриша вскочил, от пронзившей его в этот момент, мысли. Цепочка из нейронов восстановилась.
Он вспомнил, как приехал в этот отель. Как здесь жил. Пил. Безуспешно хотел, что-то начать писать…
Что убил себя. Что это он… Он лежит там.
ОН.
Григорий шокировано смотрел на себя:
— Мое тело… и без меня. Нет меня… Нет.
В дверь постучали. Пришли на выстрел.
Гриша встрепенулся.
Не понимая куда спрятаться, от посторонних, он вошел в себя.
В жизнь.