Ромка Кактус : На чёрных радугах

В блестящий полдень золотой
Рука дрожит у Ланцелота:
Он только что убил кого-то
И свежий труп укрыл листвой.

Ах, пряный запах падшей флоры!
Бездонное, пустое небо!
И Ланцелот с краюхой хлеба
Сидит на пне, ест помидоры.

Он вытирает меч о брюки –
На нём томатный сок и кровь, –
Он недовольно хмурит бровь,
Целует собственные руки.

Сэр Ланцелот, венец природы,
На чёрных радугах свободы.