Чернила : Мое декадентство (на конкурс)

Я намерился резать, тянулась рука
К холодящему отблеску стали.
И казалось в тот миг, что меня дурака
И сам черт остановит едва ли.

Я уж видел в финале немого кино,
Черно-белым размытую эхом
Струйку жидкости темной… Чернила? Вино?
Что же стало вдруг титрам помехой?

Мне другую картину явил режиссер
Из сообщества мертвых поэтов:
Не горит еще листьев прощальный костер,
Я – бродяга на паперти лета.

Я босой, но в рубахе, безбожно курю
Все, что с фильтром и без, – без разбору,
И баюкаю тихо обиду свою,
Нежно пестую злые укоры.

По сценарию дальше фанфары, и гром,
И спасительный промысл Божий…
А на деле: упала в картуз с козырьком
Тень улыбки случайной прохожей.

Никаких откровений, простые слова:
«Много куришь, дружочек, не стоит!»
И смеющийся взгляд не порушил едва
Моего декадентства устои…

Я отбросил металл, не шагнув за порог…
Чисто выбрился, вышел из дома.
Все по-честному, если мой летний должок
Будет отдан сегодня другому.