Шульц ® : На смерть пизданутага паэта

Мне приснился не лучший из снов -
не остывшая чья-то тушка.
Что случилось здесь? Кто таков?
Осень тихо шепнула на ушко:

Это тело - когда-то поэт,
про меня плёл из слов оригами
и в душе мне оставил след.
Не оставил - насрал ногами.

Утомил так, что мочи нет.
Как орущие всуе дети.
Так затрахать мог только бред,
где рифмуется всё на свете.

Нервно дождик направила вспять,
что по нашему - вскинула руки.
Ей, старушке, вот-вот помирать,
а они извращаются, суки!

Сея жалость, порою и страх
бьётся в приступах ржавая тушка:
Кто придумал такое (нунах!) -
наливай, выпьем, осень-подружка!

В страхе осень опять до греха
довести (нет желанья на плаху)
пропищав что-то в самых верхах
просыпаюсь. К окну. Сразу в ахуй -

там деревья трясёт Паркинсон,
листья шепчут "а что с нами будет?"
Чтобы в руку не был этот сон,
не пишите про осень, зануды!