po_belomu : 1

Нарезные стволы нарезают понты,
Пули меняны на еду.
Есть стекло, а в стекле «на меду»,
Но и идти нам не три версты.

Не три версты, не к себе домой,
К слову волею не своей.
Но идешь когда - так теплей –
Это юмор такой фронтовой.

Фронтовой у меня и «прикид»,
Ношен чьей-то чужой спиной,
Может прошлой еще войной,
Но говорят – хорошо сидит.

А еще так про тех говорят,
Кто отправил нас всех сюда,
И что есть такая «звезда»,
Им до которой на наш отряд.

Непонятного много теперь,
Что пугает не только мне.
Ротный ночью кричал во сне,
Наступал на какую-то Тверь.
…
Я бы мог получить ответ,
Я бы мог от всего не устать,
Только было б кому ждать,
И не вечно чтоб двадцать лет.