Боб Лютик : ***

***
Он достает свой блестящий портсигар,
Ехидно улыбается мне.
От него исходит не амбре, а винный перегар,
Наверное, он купается в вине.

Закуривает и выпускает дым кольцами в облака,
Кашляет и затягивается сигаретой снова.
Мной овладела какая-то блядская тоска,
Мне бы хоть старый пистолет, хватило бы и одного патрона.

Он снова лыбится, не видать у него зубов,
И свою желтую дряблую руку кладет мне на плечо.
У меня не было в жизни врагов,
Но для него я стану, наверно, палачом.

Он грустно вздыхает и убирает руку с плеча,
И тихо проговаривает:
-Сынок я вчера бил сгоряча...
-Нет, я больше не прощу тебя отец,
С трудом подавляя слезы говорю я.
-Тебя уже скоро ждет конец,
Причем, все же не я убью тебя...