arc : Проклятые суки… Я же не козёл!... Дайте мне жареный бекон…

Моя маленькая квартирка; вот диван, а напротив кресло, а между ними столик, и на нём прекрасная ночная лампа, с разбитым абажуром и оголёнными проводами. Больше, как видно, ничего и не осталось. Хотя, вру. Вот она, моя старая, добрая чернильница со следами высохших чернил на ней. Подсвечник с остатком последней свечи и застывшей капелькой стеарина. Рукописи...

«Жён менять надо, батенька. Чтобы быть писателем, надо три раза жениться», - говорил маститый писатель Алексей Толстой.
Я следовал его совету, безукоризненно, меняя барышень как одноразовые носки, раз в неделю, от случая к случаю, при каждом расставании утопая в соплях и проклятьях очередной из моих милых жёнушек. И каков результат? Сижу на диване; ни барышень, ни носков, ни денег, ни славы литературного мэтра; созерцаю пустые бутылки, дивный архив моей безалаберной жизни, бережно сложенный ёлочкой в дальнем углу комнаты.

Сколько их было этих юных глаз, что заглядывали мне через плечо, пытаясь разглядеть безобразные каракули на белой бумаге, неуклюже оставляя жирные кляксы своими пальчиками. Эти чёртовы кляксы раздувались, как изголодавшиеся вампиры, высасывая остатки моей крови и моих нервов, превращаясь в огромных пауков, пожирающих так милые моему сердцу слова, лишая смысла всё предложение. И я начинал активно работать челюстью, монотонно пережёвывая так ненавистный мною салат, основной рацион здорового человека, из одуванчиков, крапивы, моркови и капусты. Любовно приготовленный этими маленькими нежными ручками.

Проклятые суки… Я же не козёл!... Дайте мне жареный бекон…