Команданте Зорге : Поэта не троньте!

Лежит сочинитель мечтает уныло
о славе и слове стихами и прозой,
нет, вы не сочтите поэта дебилом,
он просто измучен извечным вопросом:
зачем птичка певчая утром ликует,
и солнце блуждает с востока на запад…
Сейчас он десятый чинарик раскурит,
и спрыгнет с кровати, попав ногой в тапок,
и выдаст по полной - пером по бумаге,
а если он крут, так на клавиатуре
начнёт дребезжать о любви, и о снах, и
о чём-то ещё, но… качаясь на стуле
совсем не заметит, что ножка почти что
уже подломилась под тяжестью тела…
И мы не узнаем, с чего поёт пьтичька –
он рухнет нежданно всем телом дебелым.

Приедут врачи, констатируют насморк,
ну и переломы конечностей также…
Не переживайте – разбился не насмерть,
но всё-таки он не сейчас нам расскажет
о том: почему, отчего и зачем же,..
восходит Луна, закатилось ли Солнце…
короче, обмяк поэтический стержень,
ему три недели лечиться придётся.

Потом всё срастётся, и выписка ляжет
на стол. Врач в халате, и с кислою рожей,
её подписав заключение скажет
стехов не пишите – здоровье дороже.

Но всё же не раз обнаружим в сети мы
его сочиненья. «С какого он хуя!?», -
возникнет вопрос: «что тревожит кретина?».

Поэта не троньте – он жизнью рискует!