Парк : Поэт

Долбил легко по клавишам прокуренный,
Родить пытаясь не последний бред,
Слегка начистил морды загогулинам
И кто ты после этого, поэт?

А если все слова твои потасканы
И плохо сшиты божеским лучом,
То вряд ли их затронешь свистоплясками
Тех ,чёрт кому с рогами ни по чём.

Продолжить мы вольны лихие прения
Кому такие, собственно, нужны,
Но кто тогда на рифму все волнения
Положит нашей всклоченной страны?