Царицынский Олег : Поетов с праздником

Ах поэты поэты, рифмуют подряд,
То что видят и чувствуют даже.
Мысли разные душу поэтов бодрят,
Разным цветом его они мажут.
И смеётся до колик, иль плачет навзрыд,
Лихо выложит вязь словесами.
Глубоко в нем талант кладом кем-то зарыт;
То ли предками, то ль небесам.
Он бы рад не писать, приземленнее жить,
Только рвется опять стих наружу.
И не может он есть без начинки коржи
Начнет плести чудо кружев.
Даже если никто не читает стихи,
Он не сможет от них отвертеться.
И плевать что они для кого-то плохи,
Он писал их от чистого сердца.
Он творил не за деньги, не ради наград,
Подбирая слова, междометья,
Он выстраивал рифмосложения ряд,
Он делился душою, заметьте.
Он поэзии сдался, до гроба в плену.
Строфы пульсом в артериях венах.
Так налейте до края штрафную ему,
В этот день заслужил несомненно.