Пятница : ***

Пора, мой друг. В затылок дышат боги,
Деля Олимп, и славу, и бекон…
Пусть всходит солнце где-то на востоке,
Но ты влюблён в закаты испокон.

Пора презреть работу скарабея
Катать навоз. И, свой лелея план,
Заправить все бредовые идеи
Добротным виски дружественных стран,

Решительно сменив на пятой стопке,
Как френч на телогрейку и кайло,
Шуршание из спичечной коробки
На ровный стук в оконное стекло.

А после жить, сложив на антресоли
Всего себя, натёртого как медь
Для ордена на лобные мозоли
За сорок две попытки умереть.