po_belomu : И.А. Бродскому

Он глух и нем.
Стихи давно и бог весть кем
Написаны.
В толстенном желтом томе
Он в коме.

Цветные сны
Как их хозяин век больны.
Осколками
Попыток тысяча пустых
Запомнить их.

Чужая жизнь
Седые головы кружит.
Сильнее можно лишь воспеть
Чужую смерть.

И сколько нас
Убогих, вышедших в запас.
Честнее всей этой толпой
Уйти в запой.

Но нет, мы смотрим в том,
Слюной толкая в горле ком.
Не можем даже между строк
Напиться впрок.