Команданте Зорге : Белка

Дней немного осталось, копыто стучит по полю,
прохлаждается время, остатком в сырой росе,
остаётся надежда на то, что вселенский бойлер
разухабившись Солнцем, итогом – согреет всех.

Разве это цена – голосистого неба птицы,
разве это позор- кража нами владевших снов?
Кто сказал - Я - есмъ Я, чтоб пронзить нас нетленной спицей…
нет, не помню уже, .. Память – цепь из препятствий, но
возникает рефлекс понимать не себя, но что-то,
в разлинеенной жизни, которая букв мудрей,
тот, кто нас создавал, не придумал созданью квоты,
той, которая чище, чем этот последний тлен…

Поиграем в слова? – пять минут от стихов, до эха,
или даже секунда, а может быть меньше, чем…

Но когда наблюдаешь, как крутит самсару белка -
остаётся немного к последнему, вообще.