Тихомирова, да : o, death

этот парень видит в обычных прохожих,
что у тени уставшей, на них так похожей,
просят отдыха, просят сна.
и вот грациозно всплывает она.
неумолимо, но слишком прекрасно,
людям кажется, они готовы смотреть ежечасно...
они кланяются наперед,
не зная, что она крадет их минуту, год.

не зная, что тень лишь только смерть,
они будут корчиться - она будет смотреть.

но летят на яркий, манящий свет,
они путают. здесь тьма и здесь света нет.

смерть снимает медленно свою одежду,
улучив момент, смотрит на людей.
вместо ткани их взгляды лежат на ней,
взгляды глупой, слепой надежды.

смерть поманит серпом блестящим,
сладко скажет: "он вестник сна".

людям нравится не тень, не она.

людям нравится слыть

настоящими.