Облямудевшая пиздопроебина, агрохуевшая в своем злопиздии : Фёкла Баба Яга

Фёкла пукнула уже в третий раз за последние 78 секунд. Никакой логики и никакой статистики - чистое газоиспускание, прозрачное, как слеза младенца, и благоухающее, как совесть Мизулиной. «Брюквы что ли съесть?» - подумала Фёкла - «Но я ведь даже не знаю, что такое брюква... опаньки... четвертый пошёл». За окном в шестой раз за последнюю неделю клали хуй на новый асфальт доблестные таджикские пчелки, шумел камыш, но деревья гнуться не хотели. Вечерело.
«Наверное мне стоит ей позвонить самой, всё-таки кто я, и кто она... Я - тлен этого мира, а она - живая вода, неизведанные пустоты собой заполняющая» - подумала Фёкла - «А вдруг нет? А вдруг еще нет? Или уже нет? Ведь придётся дальше как-то жить с этим». Пукать уже не хотелось, поэтому Фёкла надела рейтузы и майку с портретом Стаса Михайлова на лоснящееся от пота жирное тело. Сложность данной процедуры заключалась в том, чтобы совершить необходимые действия, не вставая с кровати и не поворачиваясь с левого бока, на котором ей удобно было пукать. Но Фёкла была девушка сообразительная, и давно имела под рукой бамбуковую удочку, которую использовала равно как для поиска необходимых предметов в комнате, так и в качестве пульта для телевизора, который, впрочем, всё равно давно не вещал в её жилище: еще месяц назад она отдала его бабе за долги. Смеркалось.
Тихо скрипнула входная дверь. Её скрип звучал похоронной симфонией, приговором суда, звуком последней капли. Ещё более скрипуче медленно кто-то затворил дверь. Если бы на месте Фёклы был Фредди Крюгер, то он, как минимум, заработал бы инфаркт, но Фёкла лишь почесала слипшиеся волосы подмышками и тихонечко рыгнула. «Баба пришла» - подумала Фёкла - «Небось еще свою пизду старую сюда два года нести будет». Где-то этажом выше ругались соседи-геи, требуя друг от друга вечной верности и бесплатной подписки на журнал «Вязанье крючком». Мимо лица Фёклы пролетела муха и уселась к ней на рейтузы. Ловко перебирая лапками, бегала она по её огромной жопе, выискивая прореху и предвкушая сладкое угощение. «Вот и муха туда же» - подумала Фёкла - «Наверное вторник, всё через жопу сегодня». Хоть и стемнело, но шаги бабы неумолимо приближались шаркающими звуками, диссонируя с ликующим ззыканьем мухи, наконец достигшей цели.
Открылась дверь, и вошла сухонькая старушка в фильдеперсовом пальто времён похорон Сталина, головка которой была подвязана полосатым платочком «Билайн» . В руках у неё был заветный пакет. Фёкла от вожделения оторвала щеку от подушки: «Ну что, баба, купила полторашку водка-лимон?» - с надеждой спросила Фёкла. «Нет, внученька, была только Яга» - ответила баба. И так наступило утро.