Григорий Перельман : белый белый белый стих

вена рвётся с хрустом. его не услышит даже летучая мышь, это нутряной, гадкий хруст, бьющий по ушам изнутри. игла слепо и настырно тычется в вене, похожая на дурного малолетку, заряженная по самое немогу. а сам ты намертво залип на пределе иглы, ожидая контроля. рубиновая капля в основании жала заставляет вздохнуть. а потом ты сплошной механизм, подчинённый гидравлике. жмёшь и молишься, чтобы не дунуть. выдох совпадает с первой белой волной. а дальше суета уходит в никуда, всё беспорядочно, неряшливо, равнодушно. жгут в сторону, баян в угол. ватка липнет к расслабленой оборотке. а ты уже где-то там. достаточно далеко. и прекрасно, прекрасно, прекрасно тошнит...