рапана : Кайф в кредит

Какие слова написать на сухом клочке бумажного листа, чтобы он благоухал полевыми цветами или насквозь был пропитан ароматом свежевыпеченной сдобной булочки?
Какими фразами передать запах придорожной пыли, к земле прибитой? Причём, прибитой тут же и палящими лучами, и огромными каплями дождя.
на эти вопросы ответов нет.
Дождь так и не случился.
Пыль, так и осталась пылью.

Однако воздух, какой?! Прозрачный. Прямо как в первый день Творения, в понедельник! Торжествует.
Дарит кайф, выворачивая наизнанку. Вспоминай, вспоминай…
Кто не вспомнил, самдурак.
Неземной воздух.
Дух с капельками крови.
Грань стёрта, и не понять, где начинается небо и кончается земля. Свежо и сладко в одночасье.
Сколько не вдыхай «и жопом, и ротом» - мало.
Не надышаться. Да и время поджимает. Ещё каких-то пять, десять минут и дух испарится.
Он готов. Он всегда готов к исчезновению.
И не прочь показать свою готовность, как будто намекая, что мы не так уж отличны от него и можем поступать примерно так же.
Будет ли цепляться за пылинки – кровинки? Не-а. Насытился, «довольствуясь малым».

Останется душок. А на душе останется осадок, образующий ту самую тяжесть – серость печальную.
Тот самый предохранитель: «не заморачивайся», «иди, прими холодный душ» или «ляг, поспи и всё пройдёт».
И никаких тебе «почти вспомнил».

А волшебство, оно как же?
А магия слова? «Кто-то же красит под землёй морковку»?!
Ну, да, ну да….

Слова – призраки. Как раз то, чем совершенно не хочется делиться.
Тем более, с каким-то читателем.
А если учесть, что между автором и читателем пролегла бездонная пропасть, то поделиться радостью, переживаниями чудесного мгновения просто невозможно.
Засмеют. Тухлыми яйцами закидают в вперемешку со своими, коих дохрена. До хренищи, можно сказать.
Как представлю, так прям и вижу, как усираюсь от страха.

У меня, вообще, были большие сомнения, капать или не капать.
И если капать, малыми дозами или большими, учитывая, что навязывать свое надо умеренно, без фанатизма надо, избегая по возможности кровопролития.
Потому как у нас на Руси середины не существует. «Либо в рыло, либо ручку пожалуйте»

Дождь таки прошел, ночью.

Сегодня позвонил знакомый.
Большой поэт.
Белый член при красной корочке.
Характеристика на члена: живой; истинный труженик стола и стула; при слове «сиськи» не хихикает; характер не показывает, показывает другие части тела; другие части тела отличаются сдержанностью и стойкостью; беспощаден к врагам искусства.
Печать. Подпись. (Внутренняя рецензия)

Большой поэт сообщил по секрету: «Святые капельки дождя омыли грешную землицу».
Всё бы ничего. Даже больше – круть, если бы не в четыре часа утра.
Был послан в хуй.
От кайфа даже следа не осталось. Смылся.

Отсюда вывод:
Представляясь пред ясными очами праздных поедателей слов, можно лишь намекнуть (на себя), зажав дулю скромности в кармане; объявить зиму на последующие месяцы.
Что до эмоций, - пожалуйста, какие угодно. Хоть в розовом тумане, хоть в сиреневом. Кому как захочется. Главное, на своём языке: мимимишном или миминяшном, или того проще – жестами, вне раздражения и недовольства.
Вот.
Как-то так. Потому что это таки лучше, чем совсем ничего.