Мебельный Комбинат : Порфирий (на конкурс)

--------------------------------------
На вялотекущий за углом конкурс

Эпиграф
Сложно жить на изломе эпохи, заедают духовные вши,
Отчего ж так решительно похуй на саднящие язвы души?
***

О чем бишь я?
Бредет поэтов стая,
Которых в сотне граждан до полста,
Стихи свои, могильно завывая,
Несут по ветру, космы распластав.

Их бледны лица, вспороты горячкой
Заразной рифмы розовые рты,
И каждый на груди под майкой прячет
Три свитка сокровенной хуеты.

По три листа в измятых манускриптах
Тремя перстами держат упыри,
По три стиха, названье кровью - "Триптих",
И строк везде, во всех строфах по три.

Взывают к стенам каменным - Доколе
Четверостишье будет править бал?
Цитируют из штирлицева "Коли" -
Катрен, мол, всех конкретно заебал!

А им навстречу, руки растопырив,
Превозмогая стужу января,
Сторонники стиха, что "на четыре",
Бредут по ветру, ебла отворя.

Вечор.
Покрылось небо сизой мглою.
Сошлись у входа в дворницкий подвал,
Хрясь! - Дворник с волосатою рукою
Большой метлой поэтов уебал.

Хотя не пьяный был еще мужчина -
(Мы речь ведем всего о пятистах),
Сортировать по рангу и по чину
Поэтов дворник в сумерках не стал.

Добил лопатой спорщиков Порфирий,
Не прекращая смутно бормотать -
Вот, нате, суки, три вам, и четыре!
В конце - нечетко, что-то вроде "пять".

Назад в подвал, - с разобранной постели
Ребячий раздается голосок:
-Ну что там, тятя, котики шумели?
-Балуют суки. Поздно, спи, сынок.