Vigo : Хризантемы

Как и обычно, Март – непредсказуем:
то невозможность жить,то лезвие ножа.
Казалось,зиму — не перезимуем,
Казалось спятим преждевременно с ума.

Порой казалось Бог целует в губы,
Он,апосля, как Дьявол сквернословил,
И чудились,повсюду,судьбы срубы,
И в белоснежных хризантемах крематорий.

И Март – нервозный, невозможно ложный,
Танцующий под гул чужой отчизны,
Всё от того, что как и я, бездомный,
Уставший до смерти,от постоянной тризны.