Марк Лошкевич : Август не пишется

Декабрьский простор в заливе сравни летнему гардеробу. Сквозняк в кармане дрочит последнюю мелочь. Застывшая волна над Волгой в форме гроба, накрыться бы ею и под ракушки лечь.

Я бутылка зеленая из под портвейна, пусть в меня кинут записку или двустишие. Под светлой звездой Варфоломея бредут два поэта. (С ними был бог, но он оказался лишним).

У одного нос в форме вешалки, как у массона, другой ищет, чем расплатиться за теплый саван. Один говорит емкое слово, другой ему в ответ эпиграмму.

Чем черт не шутит, внутри чешется поэзия странников. А может и простой анекдот к чей-то бабе. Пойди разберись зимой со стихами при белой, как август, бумаге.