in3gun : Или вот ведь ещё как бывает…

Просыпаешься ты ночью в плацкартном вагоне каком…
Просыпаешься от того, что шум, за двое суток уже привычным ставший, исчез вдруг…
И ты от тишины от этой проснулся…
А это поезд остановился просто…
И там за грязным вагонным окном на жёлтом, плохо-отштукатуренном домишке наверняка слабо светятся не все буквы в каком-нибудь Тарыщево или Николо-Полома…
И ты лежишь вот так, и к тебе постепенно вся вагонная действительность возвращается.
И кисловатый запах закрахмаленной вусмерть подушки с состиранным чёрным клеймом…
И храп соседа, стук двери в тамбуре и вдруг…
И вдруг ты отчётливо очень слышишь два голоса…
Хозяева их в соседнем купе, на боковых местах
И ты напрягаешься как-то вдруг
Ну да…
Ну потому что же нелепо это как-то вот так вот ночью совсем в полной тишине и вдруг отчётливо слышать: «Да он и не любил меня никогда..» «А чо ж ты сразу то не ушла?»

И тебе как то сразу хочется завозиться, ну или там кашлянуть…
Ну потому что неловко тебе очень…
Будто бы это твой поезд взял сейчас и остановился посреди совсем чужой чьей-то жизни…
А ты продолжаешь лежать вот так…совсем тихо, тихо…
«Да и дочку жалко мне»…

И вдруг понимаешь ты, что сейчас наверное , в эту самую минуту ещё несколько поездов вот так же вот остановились посреди этой чужой чьей-то жизни…
А тут из-за окна какие-то электрические обрывки женского голоса толкают легонько твой вагон: «…рого пути…ляется…рый….езд….восток» и в ту же секунду рыжие, расплывчатые фонари начинают сначала красться на цыпочках по вагонному коридору, а потом всё быстрее и быстрее с деланным любопытством заглядывать в твоё купе и ты…
И ты щуришься вот так…, а потом…
А потом отворачиваешься к холодной пластиковой стенке…
А утром тени телеграфных столбов гоняются друг за дружкой на боковом столике соседнего купе…
И там уже никого…