d1zast3r : Обыденность, шорткат.

Особая материя. Незримый смертельный червь. Быт. Напоминает вирусное заболевание: крохотные твари проникают в тебя и медленно убивают. Смертоносная вещь. По-страшнее ядерных и водородных бомб, химического оружия, паленой водки, некачественной спайсухи и мастурбации с удушением. Даже страшнее рака. Рак хотя бы говорит тебе memento mori и заставляет ценить отведенное время. Обыденность же усыпляет сознание, превращая тебя в овоща, а твою жизнь в бессмыслицу. Бытовуха заставляет тебя забыть о своих желаниях. Планы откладываются, цели забываются, мечты так и остаются мечтами, а время утекает, как песок сквозь пальцы. И, не достигнув желаемого, ты делаешь вид, будто желал достигнутого... Бытовуха никуда не спешит. Она подождет и год, и десять, и двадцать. Но, в конечном итоге, ты останешься ни с чем.

Разумеется, самый сильный удар бытовухи всегда приходится на отношения любящих людей. На союз двух сердец, бьющихся в унисон. И если любовь - это счастливое чувство опьяненности, когда море по колено и горы по подбородок, то быт - алкозельтцер и бабушки рассол. А если любовь - это огромный амбал, который собирается засадить тебе кулачищем по лицу, то быт это маленький дрищ, который стреляет амбалу по яйцам из травмата и убегает... Она стоит у плиты, оттирает прилипшие к сковородке макароны. Он лежит на диване. Он работает. Она возиться с детьми. Она стирает. Он чинит мебель. Он ходит в баню. Она проводит время с подружками. Вроде бы все в норме. Вроде бы, все как должно быть. Вроде бы... Кто-то когда-то сказал, что любовь умирает вместе со звуком сливного бочка в туалете. И он прав. Рано или поздно ты узнаешь, что объект твоего самого сильного вожделения храпит, рыгает, пукает, потеет, неприятно пахнет и нюхает свои подмышки. И иногда он мастурбирует. И когда он мастурбирует, то думает о ком угодно, только не о тебе. Тихо, на ощупь, практически незаметно быт точит отношения изнутри. Недосказанная правда. Якобы прощенная обида. Небольшая ложь. А потом любовь попросту куда-то исчезает.