Илья Панфилов : Коллекционер

Белый потолок… Я лежу на кровати и смотрю вверх в одну точку. Белый потолок… Так проходит час, может два, я перевожу свой взгляд на настенные часы и оказывается, что прошло 10 минут. Иногда бывает наоборот, я смотрю на потолок пару минут, а потом оказывается, что прошла неделя.

Тебе ничего не интересно, ты ничего не хочешь. Нет, ты не переживаешь ужасное горе. У тебя не умер никто из родственников или друзей (хотя бы потому, что последних у тебя просто нет), от тебя не уходила девушка (последнюю ты сам послал нахуй ввиду её меркантильности и беспросветной тупости). Ты не страдаешь из-за безответной любви, отсутствия друзей, приятелей (да и просто людей, с которыми можно поговорить). Ты вообще ничего не чувствуешь.

Белый потолок… С него начинается твой день, им же он и заканчивается. Иногда ты выходишь в шумное скопление бесполезных людей и информации, которое другие называют улицей. Лично ты уже давно ничего никак не называешь.

Бывает к тебе приходят какие-то люди, что-то говорят и уходят. Ты иногда им что-то отвечаешь, иногда нет. Ты не понимаешь того, что тебе говорят и того, что ты отвечаешь. Лица окружающий людей меняются для тебя как калейдоскоп, то ли выражая эмоции, то ли просто из-за внутренних физиологических процессов, неосознанно. Ты не знаешь, твоё лицо уже давно ничего не выражает.

Потом ты решаешь написать книгу. Не потому, что хочешь заработать много денег, стать знаменитым или попробовать сделать этот мир немного лучше, а потому, что это единственное желание, которое у тебя возникло за последние несколько лет. И ты хватаешься за него как за спасительную соломинку, надеясь, что это поможет тебе выкарабкаться из текущего состояние (ошибаясь, как и всегда). Ты понимаешь, что шансов быть опубликованным у тебя нет даже теоретических и это даёт тебе право писать честно. Писать о том, чего бы ты никогда не хотел вспоминать. Писать о том, чего ты никому не рассказывал. Писать в пустоту…



За творчеством прошла неделя, затем ещё и ещё одна. Поэтому не удивительно, что и это воскресное утро Джон Фаулз провёл за письменным столом в процессе создания своих мемуаров. Сегодня был особенный день и он знал это точно. Сегодня он закончит свою книгу. Всё было готово, осталось только дописать последнюю главу и придумать название.

Вдруг рука автора, поднаторевшая за десятки лет работы с ножом, дрогнула и золотой parker упал на пол. Нагнувшись, Джону на глаза попалась давно заброшенная коллекция бабочек. Он улыбнулся, он знал как назовёт книгу.
--------------------------------------------------------------------------------------------------------
P.s для редакции. Данный рассказ является комической версией создания Джоном Фаулзом известного романа " Коллекционер".